stíchos

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She writes:

Sentivo che se non avessi scritto, nessuno mi avrebbe riconosciuto come essere umano. La scrittura allora, era la mia sostituta, se non ami me, ama quello che scrivo, amami per questo.
E' molto di più: un modo per ordinare e riordinare il caos dell'esperienza.
Non sei più la stessa, dopo. E' un vaso di Pandora: non c'è più niente di semplice.

E' vero, piccola Plath, la scrittura è un secchio di sangue che cola da un assito sbrecciato, dal buco di una membrana di bitume e polimeri. E' l’ignoto svelato che mormora e bisbiglia e chiede ascolto assoluto. Ma è anche lo straccio che assorbe e trattiene tonnellate di atomi, detti pensieri. Così, nascondiamo piccoli semi dorati  nelle parole di pietra, simbolizziamo desideri e inibizioni cercando (come un devastante remare nel mare in tempesta) demoni o angeli pietosi che disvelino le nostre ruote di pavone, le inani inadeguatezze agli standards comuni.
Che giocherellino con le pietre, come un gingillo innocente di bimbi, frantumandole, per farne sabbia che danza nel vento.  Resteremo sempre piccoli pesci marini contro fondali di perle grezze, contro (o verso) amore e furore.
C'è chi nasce per amare, chi per essere amato. Qualcuno ha poi la fortuna di essere predestinato ad entrambe le cose, contemporaneamente. E' bene che tu lo sappia, mia cara, nessuna scrittura ci protegge dagli incubi. Ma ogni scrittura può essere una fede nuziale. O una carezza, sul cuore fragile.